Зачем? Зачем все это?

Ты бросил камень и он летит, но недолго…

Куда он летит? Вроде вниз, а вроде и нет…

Ты думаешь, 1….. 2…. 3…. Упал..

Ты ждешь. Чего?
Падения или удара. В спину..
Кто ты? Зачем? Где?

Вроде в се ясно… Ты – человек, Зачем- жить, Где- в мире….
Но опять ты убеждаешься в том, что ты никому не нужный кусок материи ..
Кто пожалеет если ты сдохнешь? Кто будет плакать? Никто…..

Поцелуй свое солнце. Ты видишь его в последний раз. Завтра – все… Или ничего..
Так тоскливо.. Пожми руку Богу и пошли его..
Послушай в последний раз любимую музыку.. А потом темнота……
Ты уже не ребенок, чтобы жить ради жизни, ради познаний….
Ты как динозавр.. Ты знаешь что скоро надо вымереть, но еще не понял зачем….

Зачем??

Люди любят друг друга, а потом бросают…. Зачем, какой в этом смысл? Это ведь тоже люди…..
Раздвинь шторы, выгляни в окно – вот она жизнь… Вот она… Даже у последнего бомжа жизнь насыщенней… Ему есть о чем беспокоиться ежеминутно..
Ты лазишь в Интернете с целью развеять смертную тоску…. А в итоге только усиливаешь ее. Там ничего интересного….. Там – цирк. Это ложь……
Ты зачем-то общаешься с совершенно ненужными людьми… Чтобы им тоже стало хреново…


А потом ты в городе…..
Возникает ощущение, что ты не отсюда, что ты не с ними, что я - не ты. Ты чувствуешь спиной косые и недовольные взгляды, слышишь шепот, чувствуешь затылком камень, который через пять минут полетит в тебя. В горле жжет. Вздыхаешь. Нюхаешь. Отмечаешь для себя, что пахнет горелым, ждешь удара в затылок, но его все нет. Жалко, а ты так ждал… Чувствуешь, что ты будто бы один, что в мире нет больше людей. Идешь по улице - никого, заходишь в дома, магазины – никого, словно все как делали свои дела, так и исчезли, а дела остались. Время стоит, холодно, страшно. Все есть, но ничего нет.
И много, много снега. Белого снега, пушистого, холодного. Он вдохновляет, чарует, плачет, сидя на тебе. Но даже снег никогда не бывает белым - это истина. Он кажется очень, идеально белым. Но это не так. Кусочки черного, черного снега падают на лицо.
Черный снег- это цветной предмет вины. “Вина!!!”,- требует душа. У тебя есть много денег, но негде что-либо купить, так как никого, ничего нет. Становится плохо, хочется пить, но нечего и негде. В горле жжет, першит так, будто там идет турнир альпинистов…
Бежать, надо бежать, прибегу в другое место, увижу людей, перестану бояться…
Но нет, там тоже никого…
“Подъем, соня.”, - говорит мама и ты просыпаешься, видишь людей, ты рад, тебе больше ничего не надо…

Идешь на работу, думаешь, смотришь по сторонам: везде идут люди, дети, старики, идут по своим делам и нет никому дела, что тебе плохо, настолько плохо, что … Нет, это непередаваемо… Такое ощущение, что тебя предал очень близкий человек, например ты мать…
Или ты сам…..
Ты ищешь, но не можешь найти, хочешь, но не можешь. У тебя есть фото, но это ничего не дает, ничего не получится. Хочется плакать, умереть, быть растоптанным, убитым. Ты не можешь даже улыбаться, только глядя на эту фотографию, фотографию хорошей жизни, которая прошла, кажется мимо…. Но город большой. Сотни районов, тысячи домов, миллионы людей… Ты теряешь даже надежду, последнее, что у тебя есть. Ты скитаешься, ищешь, ждешь, спрашиваешь…
Но что поделаешь, проблема тебя испугала… И тут ты понимаешь, что ты не так уж и далеко ушел от пугливых животных… Ты - маленький пугливый ягненок…
Ты не станешь счастлив пока не вырастешь в сильного бесстрашного льва…
Жди… Выжидай… Расти… Вынюхивай… Ищи… Находи… Хватай… Не выпускай…
Люби…

Хочу снова дождя, большого дождя… Я так его любил…
А с другой стороны,- Хрен бы с ним. Пущай человек живет без твоих мук. Не грузи его своими мыслями то, что не поймет их… Твое дело сидеть вот так и тупо долбить по клавиатуре, надеясь написать что-нибудь умное, что ты наконец-то сочтешь ТЕМ!!!
Но проходят дни, недели, месяцы, года… А прогресса все нет!
Я понимаю, что пишу всякое говно, но, увы, ни на что большее я не способен!!!
Вот , я – такой. Был таким и останусь навеки!!!
И ничего не изменить, потому что не хочу я менять ничего…
И почему в компании друзей, алкоголя и прочей радости так хорошо… Если бы они не были друзьями , то , возможно, не жилось бы так хорошо, или все дело в алкоголе……
Нет, в скором времени лишний раз убеждаешься в том, что это друзья все-таки на тебя так хорошо действуют. Они делятся с тобой кусочком своей души, ничего не прося взамен… И вот так, ты делаешься копилкой для душ, в которой есть много общего
Пиши, пиши и слушай,
Музыку жизни, о которой ты никогда не услышишь.. Ты всегда будешь против.. всего, всего, что против тебя…

Ты поцелуешь свою тень, даже если она будет на грязном асфальте.. Ты слишком любишь ее…